Les violons pleurent de sang
Le macabre sort accompli
De tes tissus agonisants.
J'ai de rouges sorts à confier,
De longues et rouges souillures
Sur tes lèvres meurtries, apeurées
Par les mortelles éclaboussures.
Que vois-je, ton doux esprit,
L'être s'est rendu, en vol,
Il s'est pendu infâme.
L'être est tendu, au sol,
Il s'est vendu l'âme.
Que bois-je, ton roux vermi'.
Il pleut, Soleil, ris au tapage
Des élans et entachements
Qui pourrissent, carmins, tes nuages
Des passionnels entichements.
Mais qui est-ce, macchabée ?
Réponds-moi, jolie rouge,
Oh, ne me dis point clamsée
Ou éteinte par ma vouge...
