Sur une branche, perchée

J'ai vu ton visage dans les cartes,

Les griffes agrippées aux épées,

Ta poigne était crispée...

C'est peut-être le café qui parle,

Mais tes yeux semblent ne plus savoir

Où se poser, où contempler.

Perds-toi avec moi dans les arts divinatoires

Que le futur devienne un peu plus cristal.

Si tu sens que le chemin s'écarte,

C'est peut-être que l'envol t'affole,

Bats de tes ailes déplumées.

La chute ne sera pas mortelle,

Mais tes milles compassions

Vont revenir te guérir.

Laisse l'air faire ses tourbillons

Sous tes grandes ailes.

Sous l'échafaud

Entends-tu, la tergiversation lente ?

Qui croule sous les gravats dans ma tête

Comme une bête refusant de mourir.

J'aimerais bien plutôt en rire,

Mais j'ai des passés qui m'embêtent

À m'être abandonnée dans la déferlante.

L'ironie est bien d'assouvir ses désirs

Et de les damner à avoir été exécutés.

Les mains froides contre le sol inerte,

La tête basse, le souffle court,

Je préférerais savoir que l'échafaud

Soit encore posé bien haut

Que je puisse y passer un dernier jour

Et voir le monde physique être en perte.

Mais j'ai des passés point dépassés

Et des cauchemars immondes qui abondent.

Je me suis abandonnée au silence,

Celui des temps immémoriaux

Pour trouver une quiétude éternelle.

J'ai coupé le dernier fil du monde charnel

Qui me retenait en pantin grimaud,

Je me lierai plutôt à l'Absence.