Quand la moitié sombre de l'année approche,
Que tout le monde est parti,
Une dernière invitée approche
Pour le passage de minuit.
Une goutte de trop dans le nez
Qui fait promener les regards.
Les mains qui finissent par s'effleurer ;
Un clignement d'yeux et en-bas se met à pleuvoir.
À l'endroit, à l'envers,
Au sol, au mur, au plafond,
S'il était pas aussi loin de la terre,
Pour s'ennivrer en unisson.
Un gémissement plaintif,
Deux doigts coincés dans l'autre,
Trois heures vers la torpeur,
Quatre mains qui se perdent.
« Il n'y aura plus de matin
Tant que je te récolte avec mes lèvres,
Que de la noirceur et du vin
Et tes mains pour calmer ma fièvre. »
Et l'explosion à l'intérieur,
Quand les langues se promènent.
Et l'engouement des cœurs,
Quand les cheveux s'entre-mêlent.
La Lune restera bien haute lorsque les cris seront tout aussi hauts.
Pas le temps pour la fête des morts quand deux se donnent une petite mort.
Rouge, blanc, noir :
Sang, peau, soir.
Vingt griffes pour faire sortir les démons
Et laisser jouer les canines sur la peau frêle.
Des tentacules sortiront du sol profond
Pour qu'ils remplissent et s'emmêlent.
Quand la Lune n'entendra plus les cris,
Il ne restera que le sol visqueux
Et deux succubes bien épris
Aux courbes ensanglantées et en feu.
