J'étouffe déjà, de la brume noire
Qui s'empare et qui fond.
Jette-moi du London Bridge, à boire.
Ivre des jours condamnés,
Bleus souvenirs de nostalgies infâmes,
Les tristes réalités que forment le passé.
C'est la danse du suicide des âmes.
Meus-toi en moi, hors moi,
Arrache tripes au passage, en amont
De la déferlante en surcroît,
Elle nous mouillera les poumons.
Les corps coulent depuis Oxford,
Les dames, les damoiseaux,
Petite et triste morte horde
Qui sur Thames, pollue les eaux.
Sur mes dernières pulsions,
Lira-t-on, mon cœur
A encor soif, petit démon
Poussant à t'aimer, lueur.
Car je suis des derniers Londoniens
À pourrir sous mes ponts tiens.
Aucun commentaire:
Publier un commentaire