Lorsque l'on regarde sous sa frange,
Qui résonne, mais qui ne chantonne,
De ce visage à la fois si familier
Mais pourtant tellement étranger.
C'est sa voix, douce mielleuse,
Qui s'use en se voulant rêveuse,
Retentit en écho, en soubresauts.
Mais de plus près, sous son air,
C'est de la rouille qui use le fer.
Tu vacilles dans les songeries
À cacher de qui tu t'es épris.
Que je sois concubin, ou n'en sache rien ?
Si, osée sois-tu, je devienne concupiscent,
Tes larmes auront vite fait de toucher le vent.
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