Là où la Canée sied inchangée,
Alors que monte en l'air la pluie.
Lorsque les mers emplissent les cieux,
Et que les racines s'inclinent sur les mines,
Les feuilles se meurent dans le sol creux.
Mais alors que les terres se drainent,
La nécropole se feuillit et jouit d'une vie
Par son insensée verdure des chênes.
Au-delà de la gravité du non-sens,
Le mal principal du tronc axial
Réside dans la résine sans défense.
Elle pleure, à s'enfoncer, toujours plus
Alors que monte la pluie qui fuit,
En ce lieu aux logiques révolues.
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