Tes jours ne sont plus glorieux.
Ils sont tout sauf beaux, ils sont comptés.
Ce n'est pas la faute d'un pourcent d'évaluation,
Mais de ta lassitude complète et aveuglée
Face aux tentations de ta procrastination.
Il est entré en toi pour te pourrir
Et relâcher sa semence crue
Qui t'a fait tomber de la scène d'un tir.
Voilà les transcriptions de tes maîtres,
En de grandes lettres rouges : « refusée ».
Décrivant ton avenir comme ton amour traître.
Tes attirances ont été un innocent gage
Qui t'ont coulé la tête dans la mare.
Tu iras danser seule sous les orages.
Regarde les fleurs moisir sur la plaine,
Elles ont toutes perdu leurs pétales.
Il ne te reste rien, à part ta peine.
Aucun commentaire:
Publier un commentaire