Chute

Tombe, tombe, la tête du con,
S'écroule de son trône de plomb.
Tombe, tombe, le crâne bidon.

C'est l'ironie du sexe fragile,
Véritable flocon d'argile
Qui défend ses idées débiles.

Des carnistes, des forces conservatrices
Par milliers, ça les traite de tentatrices,
Comme des enfants en caprice.

Ça se qualifie par une lettre grecque,
Comme un loup guerrier métèque,
Mais aussi pertinent qu'un raisin sec.

C'est beau à voir, un paon qui se pavane,
Qui courtise de pauvres femmes,
Comme un rédempteur chanoine.

C'est en train de s'empoisonner,
Dans sa masculinité toxique à chier,
Le pauvre combattant de tranchées.

Ça crie, ça hurle dans son pantalon,
Celui qui se prend pour un étalon.
Tombe, tombe, la tête du con.