Des ancêtres sont devenus des enfants,
Des croulants transformés nourrissons,
À défaut de comprendre l'évident.
On te protège dans une ouate sociale
Que tu t'amuses à la passer au chalumeau.
On essaie de préserver ton organe vital
Pendant que tu sniffes le virus en badaud.
Tu as tellement peur de mourir demain
Que tu joues avec des couteaux aujourd'hui.
On va cadenasser ton cerveau et tes mains,
Mais même con tu te coupes et t'enfuies.
Ta peur, celle dans tes tripes,
C'est dans ta tête qu'elle vit,
Tu la ronges, qu'elle se dissipe,
Mais tes dents l'aiguisent ainsi.
Et après ça, à quoi bon ?
C'est pas moi qui crève
Étalé sur la plancher de mon salon.
Plus à enterrer pour la relève.
Aucun commentaire:
Publier un commentaire