J'ai brisé un homme en porcelaine
Qui s'amusait à lancer des roches
En l'air, sans prendre la peine
De voir celles qui se rapprochent.
Il se plaint de voir ces femmes
Jonchées sur les gravats,
Et quand il lançait des lames
Ce fut le sang qui l'importuna.
Il paraît qu'il est allergique
Aux ricochets, ce monsieur,
Et c'en est que peu tragique
De démolir l'obséquieux.
Je n'irai pas en lancer à d'autres,
Mais je veux bien pelleter dans leur cour
Ces rochers qui ne sont point nôtres
À ceux aux précaires discours.
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