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Nous sommes parmi les quatre-vingt dix-neuf âmes qui se battent de la centaine, nous ne sommes que des êtres humains, sans dessein ni importance pour ceux qui se l'accordent.
Car nos styles, nos âmes, nos pressentiments comparaissent face aux masses. Nos airs, nos musiques et nos tons sont de concert face à la battue sociétale nous voulant cachés. Nos yeux n'ont désir que de regarder l'interdit, cet interdit qui est permis aux insoumis, aux soi-disant dirigeants de nos destins avec si peu d'importance, nos consciences étreintes contre quelques livres vides de sens.
 
On nous félicite, poètes symbolistes, ne sachant écrire sur les âmes de nos consœurs.
On nous veut maudites, poètes en rancune dans un chemin sans retour vers la grande ville.