The Loneliness of the Lonely

Je suis en attente. Ce qui censé venir me chercher est en retard, en retard d'une vie. Je suis d'avance, trop tôt pour aimer, déchue de mes espoirs. Je les rebâtirai sur terre plus ferme, sur cœur plus ouvert, prêt à m'accueillir. Alors j'attends, je m'assois et j'écris ces mots, ces flèches pointues et pointées en toutes directions, tel un rempart formant un halo autour de moi. Je frappe le papier de la plume jusqu'à ce qu'elle se casse aux coups de martyr du symboliste incompris, du maudit en rengaine, de l'imaginaire trop sombre. Qui saura me lire ? Qui saura aller prendre ces mots et les relancer dans mes oreilles, les souffler doucement pour en retirer les termes les plus crus ? Si seulement. Âme d'ange-gardien, d'amoureuse ou de damnée, je les attends toutes, le jour qu'elles viennent. Car il manque en moi une partie de mon propre corps, il m'en manque la moitié, douce, douce moitié.