Petite envie meurtrière...
Le voilà, dans ses habits blancs que je ferai virer au rouge. Il me regarde, m'ignore, évite mes yeux. Sa vie continue, dans sa grande imbécilité, je ne suis qu'une poussière dans sa mire. Mais ce regard, ce couteau, ces fureurs, s'il avait même la capacité de voir le monde par ses yeux, du moins, de le voir alors que j'accours à lui trancher la gorge, peut-être aurait-il mieux ravalé ses paroles.
Une goutte, une blessure, un étang, il ne pouvait garder cette eau à l'intérieur, il n'était pas capable de rester en vie, qu'est-ce qu'un misérable couteau contre sa peau ? Les souliers tachés, les cheveux défaits par ce jet médiocre, quel gâchis. Ses entrailles où s'abreuver, au goût si âcre, la carcasse laissée, nue dans toute sa laideur humaine, qui aura vécu pour la dernière fois. Si je puis rire, oh comme il est bon de le faire.
Une journée comme les autres.
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