Être l’air, qui s’envole dans les airs,
Qui, à la fois, est soufflé de tous, mais rouille le fer.
Être l’air qui fuit et qui s’absconde.
Il n’est pas attaché, se contente de danser
Dans l’atmosphère infinie, sans lendemain,
Et vole si haut, toujours plus loin,
Sans se demander où il finira par aller.
Il ne connaît pas la peur des êtres,
De figer au fond d’une respiration,
Pris entre quelques poumons,
Et ne plus être son propre maître.
Et pourtant, il fusionne, comme l’oxygène,
Ne pouvant exister sans se lier,
Sacrifier un peu de légèreté
Pour respirer plus fort le spectacle de la scène.
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